Caminante

Laberinto diario de caminos difusos. Trazos aún no dibujados que esperan que por algún lado empiece su historia. El caminante discute consigo acerca de las consecuencias de los pasos que no da y se detiene. ¿Hacia donde se dirige el viento, a donde sigo mi marea?

Cuidado con las rabias del que no sabe o no se anima, cuidado de no lastimar al amor que acompaña. No es su lugar el todo. Ocupa tan solo la parte más artística del viaje, la más hermosa. Son los destinos intestinos del caminante los que están ahora en juego y la búsqueda de ese Sur que en algún lado desea. Difícil tarea en los mares de una verdad compleja, de realidades frías y condiciones diversas. No es excusa y él lo sabe. Tampoco se acusa de no saber como. 

Desde la lejanía de las letras se observa escribiendo. Gritando al destino que es cierto. Que no sabe a donde ir, pero esta dispuesto.

Un nadie

Esa noche caminaba hacia el mismo hospital de siempre. Sabía que podía acomodarse en algún banco de madera, en aquellos pasillos olvidados de la salud social venida tan a menos como su aspecto y su realidad.

Lo acompañaba hace años ese mismo aliento desgastado por el alcohol barato y la poca suerte. Un andar errático que a veces arrastraba sus pies, lo convertían en un fantasma a la vista de todos. A veces asustaba a los demás, a veces daba pena y en otras hasta bronca racial, pero nadie lo recordaba jamás a la vuelta de la esquina.
Parece imposible, pero alguien alguna vez le puso un nombre y soñó su vida. Tuvo la ternura del bebé en sus ojos y sembró en su corazón las fantasías de todo niño. Lo que vino después ya no está y solo él sabe que pasó realmente, aunque tal vez ni siquiera eso.
Nadie, nada. Las palabras que más se ajustaban a su cotidianeidad marginada. La historia del mundo que se escribe todos los días, tiene renglones vacíos y apartados para aquellos hombres que son el sobrante de esta ingeniería social, tan poco genial. Comas que no dicen nada, ni cambian a nadie.
Como un árbol que se cae sin ningún oído alrededor, esa noche no llego al banco de aquel pasillo venido a menos como él. Suspiro por última vez caído en las escaleras del hospital. Suspiro cansado y hasta con alivio, aquel fantasma ignorado que a la vista de todos murió esa noche, tan solo un poco más.

La historia de un amor

Siempre que en mi mente está Estudiantes, vuelve irremediable una escena mil veces repetida, pero siempre plagada de emoción. El abuelo y su detallado relato de las epopeyas vividas, cuando el mundo entero se rindió a los pies de un equipo, que pateó el tablero de la hegemonía y rugió con orgullo de campeón.
- No sabes lo que lo odiaban a Estudiantes…. Lo querían voltear todo el tiempo, lo odiaban ….
Pero Zubeldía,… Zubeldía se las sabía todas, era un bocho….
Y así, se repetían las historias de los partidos y los goles, de los viajes y los estadios imposibles. De la fantástica gambeta de Verón, las patadas correctivas de Aguirre Suarez o la viveza siempre intacta de un inmortal Narigón. Aquellas palabras de abuelo a nieto, fueron el legado que pintó para siempre de rojo y blanco mi sufrido corazón.
- ¡Viven de recuerdos!, decían para hacerme enojar. Me enojaba claro. Pero como no vivir de recuerdos, si el ahora es un instante que dura nada y lo único que nos queda es lo que nuestros corazones no quieren olvidar. Será por esa imposible tarea de olvidar que un día la brujita volvió….
Pero más allá de los héroes de hoy y esta nueva historia por contar, mi corazón no va a olvidar aquella noche en la que ví a mi abuelo una vez más. En el medio del carnaval, apartados de los saltos y la locura, el recuerdo más hermoso me lo llevo de aquellos ojos ya marchitos, que en tantos relatos me enseñaron a soñar.
Fueron esos ojos pincharratas, que vieron lo que después con amor se morían por contar. Esos ojos que mañana serán parte de mis palabras, cuando la historia vuelva a comenzar y el legado se escriba de nuevo..... el legado de un amor y nada más.
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Si tan solo

Si algún dios existiera, algo que te castigue con justicia verdadera, te despertarías un día cualquiera metido hasta los talones en el barro de la miseria, en la peor cara del sistema.
Te dolerían las tripas del hambre,
el alma por el eterno duelo y la espalda de tanto castigo sin freno.
Verías la vida cuesta arriba todo el tiempo y oirías las risas de aquellos que disfrutan el beneficio de tu lamento.
Y entenderías quizás, porque no hay más lugar para discutir todo esto.
A través de tu propio espejo verías que siempre fuiste un hijo de puta,
un genocida a sueldo.

Equinoccio autumnal

Días que deshojan, que convierten, que transforman. Nos sorprende irreverente el frío olvidado en un sueño de verano, que a la piel estremece y susurra el principio de un invierno que aun no llega.
Con el día dimitiendo ante la noche, la dialéctica de la vida se sintetiza nuevamente y se hace carne en la escena. Movimiento estelar de los deseos, proyectos y fantasías que contrastan con lo inesperado de cada día. La difícil cotidianeidad que regresa. Son tiempos de trabajo arduo y cada paso que damos es en si una nueva prueba.
Siempre será así en épocas de mente revuelta, hay que enfrentar todo sin pestañar siquiera. La receta sin embargo vuelve a ser la que era.
En esta calma intensa de grises y hojas secas, el calor que nos falta del cielo que salga del alma nuestra. Tan solo basta recordar y sentir con fuerza, que cuando todo pase, la primavera siempre llega.

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Meu amigo

Una noche en el portal de los sueños, abrazados por la húmedad del aire y la calma del océano. Sonó a mi lado una estruendosa bocanada que en su bramido animal destronó al impune silencio. Tan sólo unos segundos bastaron para que explotara de risa el espacio-tiempo de aquel pequeño y arropado universo. Cada pausa entre los picos de gracia y la sonoridad respiratoria, alimentaba la incontinencia de la carcajada liberada a su mas puro ser. Solo reír por hacerlo.
Aquella evidencia de sentimiento quizás sea la mejor manera de enfrentar los miedos y de compartir los duros inviernos que acechan delante nuestro. La humilde y poderosa arma del amor fraterno. La risa de la amistad y su maravilloso evento. Una noche nos reímos hasta el dolor de cara. Solo por respirar, por estar vivos y por querernos.

Al final del recorrido

Detrás de los muros de mi hogar, lejos del almacén de la esquina y más allá de la miseria que abraza mi ciudad, busco en el horizonte la verdad de esta marea. En la pena de aquel hombre con su mano en un bolsillo vacío, esperando un colectivo que no llega, vislumbro como un hilo sobrante en la costura de una tela infinita, una triste consecuencia.
Niños asesinos, el robo a la gallina, un helicóptero huyendo y miles de noticias que siempre son nuevas, son pruebas de que no se entiende nada y eso es lo único que esperan. Historia de violación homicida, de planes maquiavélicos y de idiotas concientes sumergidos en la ignorancia de la mercancía. Todo eso y más, esconde el camino de regreso al nacimiento de este sofocado día.
Lo que nos queda se ve a diario, en los precios de la góndola, en los culos de la tele, en el moco de aquel chico vendiendo lo que no comprende y en la lágrima masiva que inunda nuestra era.
El mundo sentado en un living demencial, siervo televidente de toda una realidad aparente, absorbe hipnótico la ficción en escena. Los hechos son y nada más, se vocifera en bombardeos informativos de policías y ladrones. Esas bombas melancólicas con todo el ruido que generan, sirven para acallar esas voces que gritan por justicia verdadera.

Basura escondida debajo de la alfombra por los evangelios del nuevo orden que adoctrinan con sumisión entretenida a los que creen estar dentro de su esfera. Las palabras democracia y libertad se revuelven inservibles en las urnas, manoseadas y escupidas, mientras las fronteras de los estados dejan de ser el límite de los territorios. La política y la guerra son parte de la agenda corporativa.
Ante toda la causalidad revuelta, la respuesta que baja desde el cielo mediático es el error del sistema. La cosa naturalizada, los cabos sueltos de los lazos desmembrados que permiten que pasen inertes al costado del camino los golpes, las bombas, los bancos y toda la mierda dando vueltas. La pobreza en aumento y la realeza concertada son para este video clip de época, sucesos cotidianos en un océano de anónimos  apostando en un juego de mesa.
Mientras tanto, cómoda en la cima de este imperio ensombrecido aquella ideología que vocifero algún día la muerte de la idea, lava sus manos de la sangre derramada y se esconde detrás de la cortina  de sus circos y de sus marcas registradas. Es el éxito de su sistema la respuesta que confirma porque toda la estructura es un problema.
Ante la tragedia global que estas líneas representan, desde mi lugar no hago mucho más que esto. Es que no me alcanza para héroe, pero si para creer en lo que pienso. Solo soy uno mas buscando respuestas, dando un paso sigiloso en la dirección de un nuevo y mejor poema.
Mientras tanto, abran los ojos al mundo y vean. La mano invisible está hecha de hierro y aplasta con fuerza y con cara de piedra.

La doctrina del shock